Se tudo fossem cores, riscos, rabiscos sem destino, pincéis, amores, olhares vítreos e petrificados, pouso congelado e internamente reverberante (altamente entrópico): é que estou parado em frente à tela lisa de brancura e chamo de vida aquilo que represento

Tintas misturadas
joguei, muito bem,
todas contra a parede - vasos, veias, capilares.

V a g a r o s a m e n t e  levantado,
do chão retirei papel,
fiz voar cataventos, aviões, astronautas.

Copo com lápis,
carvão-bastãozinho,
surgem na mesa caminhos de terra.

Plantas aladas,
tons de verde em crepom,
vermelho encardido do seu coração.

Dizem: com água, tudo se arremata.
Estou estarrecido, por favor, não me interrompa.
Sobrou uma folha, muito branca e bonita, muito lisa
e fito com cuidado, laços de fita, desamarrados, idos com o vento,
do cabelo outrora atado

Pego o copo, bebo a água
- não esqueço: apago as luzes do ateliê.

Devaneio

Joguei meu livro pela janela,
para ver se ele voava.
Não é que ele voou, levíssimo,
feito pássaro branco?

Quero escrever sobre muitos pássaros,
o ar muito me agrada,
quero voar, por que não?
Cobrir de escritos em tinta,
alguma coisa alada.

Alado é o sonho poético,
e o texto se desgruda do papel
e vira suspiro.
Ah, suspirei muitas letras,
finalmente posso escrever em paz.

Centro - periferia

"quebrei a porcelana favorita da estante.
foi assim sem querer
varrendo lá e cá,
a vassoura esbarrou, não pude segurar."

será que a sua empregada
tem segurança no trabalho?
a pobre esfrega, limpa,
sua casa é a louça que brilha
nas mãos da empregada.

a criada se dependura
janela abaixo, lá é a rua
quase não sente os pés
polindo, lavando,
limpando suas vidraças.

paninho úmido, lustra móveis,
serviço de babá a seus filhos.
você, que se posta no sofá
arrogante,
sua sala está limpa
o chão brilha
(ele é de mogno)
a empregada já passou a enceradeira.

quebrou a porcelana favorita da estante,
uma pena
três décadas na família,
a empregada conhece o caminho da porta de entrada
que agora vira de saída.

e como se não bastasse,
pegou o elevador de serviço
até a portaria
onde se despede do trabalho
demitida.

passe os dedos sobre os móveis,
depois de uma semana.
sim,
a empregada já pegou o trem para casa.

Coquetel

I.
P R O V A
A P R O V
V A P R O
O V A P R
R O V A P

V A P O R
P A V O R.

II.
O Rio de Janeiro continua lindo
O Rio de Janeiro continua sendo
Sujo
Violento
Inseguro
Porém lindo.

III.
Nuvens, bichos, todos soltos.
Selva de espuma e verniz,
estirados em um quadro
hermeticamente pintados.
Pinto o céu, azul anil,
índigo oceano, água profunda.
Mar, espelho do céu,
reflexo do olhar.
Nesse mar
eu vou me afogar,
na verdade, quero voar:
ave a piar,
sou gaivota a plainar.

Minha gaveta quebrou e dela saiu um animozinho que faltava

Há uma gota de sangue em cada poema.

Há poesia nas paredes de toda casa,
nos vasos de flores que tudo escutam e veem.
Há poesia na nuvem que passa,
formatos inconfessos que o olhar cuidadoso deflagra.
Há poesia na vida e na morte
A morte morrida à duras penas vivida.

Há poesia no trânsito caótico
No cinza-concreto de todo dia,
no caminho do pão-nosso de cada dia.
Há poesia na reza, no choro inconsolável,
no riso que estala
na hora certa (ou errada).

Há poesia às cinco da manhã,
no primeiro abrir de olhos do dia.
Há, sim, poesia nos dias,
com a certeza de que muitos outros virão
e que com a mesma leveza irão embora.

Ah, eu? Eu não me importo.
Seja vivo ou seja morto,
olhos abertos ou fechados,
eternizo-me nestes versos
propositadamente mal rimados.

Poeminha singelo

Risinhos de crianças que corriam serelepes
Ali e agora como se não existisse o mundo
"Bento que Bento é o frade?!"
Interrompidos são pela mãe que grita:
"Sai daí, já para casa que tem perigo de noite!"
Corre e corre e corre (pressa).
O vento canta, janela fecha, criança dorme: folia nova amanhã de manhã.

E eu? rabisco.

Palavras outras muito necessárias

"O poeta disse
olha o céu
olhei, vi um pássaro
e o poeta me contou
que o pássaro
era eu"

Mais alguns versinhos escondidos em Diálogos a Sós

Não satisfeito, escreve alguma coisa que ninguém nunca leu só para inovar e viver mais um pouco, bem mais que algumas linhas

Eu queria bem mais que algumas linhas
Umas páginas
Ou uns capítulos bobos.
Eu queria bem mais tudo
Mais que tudo
Mais do que eu mesmo suportaria.
Sou assim visceral, carne-viva
Paulada no morto
Grito do cachorro da esquina.
Muita vida, nem sempre vivida
Vívida qual pão dormido.
Sou as várias esquinas,
Limite
Limitado
Limitando
Procurando mais ruas
Mais linhas
Porque o caminho nunca acaba
Mas a estrada finda, afina
E um dia, ah! que demore
Hei de chegar
Como aquela última que morre.